"Le Livre Rouge" David Jamin, Peintre (cliquer ici)
Il l’attendait depuis toujours
Mais elle n’était jamais venue
Parfois au creux d’un lit
Le corps douloureusement tendu
Vers son étreinte lointaine encore
Replié en lui pour avoir plus chaud au cœur
Il l’imaginait, la dessinait, la modelait
La courbant au meilleur de ses formes
La gratifiant d’une palette d’ombres
Que sa main agile et caressante
Déposait à la pointe de son fusain
Lui racontant ainsi ce futur tant et tant rêvé
Ses jours sans âme et ses nuits de brume
Au goût amer de temps perdu
Sans elle
Souvent, dans la fumée des bistrots désuets,
Quand la lumière se tamisait
Et que les amoureux lovés dans les alcôves
En ombres chinoises sur les murs le narguaient
Pour elle il déposait ses mots dans un vieux carnet
Lui ouvrant sa souffrance du fil du temps
Qui se dévidait inexorable en son espace
Le ramenant à son passé solitaire sans avenir
Dont il aurait tant fallu s’affranchir à présent
Avec elle
Jamais pourtant elle ne l’entendait
Musant poseuse pour d’autres créateurs
Occupée à combler d’autres cœurs
A dresser des ponts
Entre elle et ces horizons
Qu’il n’osait même pas toucher
Ces tendresses qu’elle ne daignait lui accorder
Ses mains sur son corps bandé pour l’apaiser
Ses yeux, sa bouche, son souffle
Ces bonheurs qu’il croyait parfois respirer
Mais dans d’autres bras fugitifs
Tous ces trésors qu’il ne pouvait qu’effleurer
Les lui offrirait-elle un jour ?
Il l’attendait depuis toujours
Ses mots, ses dessins, ses corps sculptés
Formaient l’œuvre de sa vie transcendée
Pour elle
Elle n’était jamais venue
Viendrait-elle ?
