Je sortais les poubelles et je t’ai vu passer.
Tu dodelinais des hanches, le sourire carnassier,
Roi des autres à qui tu dames le pion.
Tu portais l’arme à la bouche, la langue sur sa gâchette,
Prêt à tirer sur n’importe quel pianiste
Qui aurait l’audace de ni te regarder, ni t’écouter,
Ni surtout de marcher dans ta provocante combine,
Celle de tout faire pour être dans le champ de mire.
Je sortais les poubelles et tu m’as dépassée, sur toute la ligne.
Ton odeur d'after words m’a sauté aux narines,
M’obligeant à me pincer le nez pour y croire.
C’est donc bien toi, le présomptueux ridicule,
En mal d’amour ni semé ni récolté en tes basses cours,
Qui a rabattu le caquet des ses poules sans mort annoncer ?
Encore une de ces heures de mots tranchants pas mâchés
Qui auront laissé les masses allongées devant sa majesté !
Je sortais les poubelles et ta colère s'est pointée de côté.
Tu tires drôlement vite de la bouche les jours d'égout.
Je me suis arrêtée sur le blues trottoir et t’ai bien regardé.
Mais cette fois tes lèvres étaient pincées d’avoir trop mordu.
Moi, je n’ai rien qu’une arme, à l’œil.
philomonique - copyrighted juin 2009
