Qui ne dit mot ... l'écrit!

Mais quel âge avais-tu donc?

Tu parlais alors passion et jeux de séduction. Tu respirais la vie à pleins poumons, comme les cigarettes. Tu t’en abreuvais, comme de la bouche des femmes, de leur fleur ou de leur cul, comme de la bière et des verres de vin. Tu la bouffais par les deux bouts, par le tien et par celui du tunnel d’où filtrait une lumière si belle, si forte, qu’elle t’auréolait d’aura magistrale, où toute âme sensible se serait plongée, noyée, damnée. Tu oscillais en tout, entre enthousiasme et abattement, entre idéal et exigence/intransigeance. Don Quichotte et Steve Jobs tout en un. Gant de velours et fouet tout en un. Un jour tout, le suivant néant. Créer, puis tout déconstruire et reconstruire. Vite, toujours plus vite, encore, encore. Ouvrir les vannes. Décharger l’énergie. Envoyer valser le temps. Laisser une trace.

Mais quel âge as-tu donc ?

Moins de paroles. Passion et séduction se déplacent. Se dépassent. Passe, passe, passera, le temps ne se retourne pas. Le corps trinque mais la bouche moins. Les volutes se font moins nicotine mais plus vapeurs de faiblesse. Des projets prennent l'eau. L’aura maîtresse en prend un coup de massue, l’énergie se fait la malle à deux balles, le cœur s’essouffle, les poumons expirent, la cigarette s’écrase, la bière s’oublie et pourtant sa mise s’y prépare si on n’y prend garde. Gare à la déveine, bon sang ! La douleur intime qui te fait péter l’armure, le travail de mémoire sur soi qui te met les yeux en face des trous jusqu’à en accoucher de « je t’aime » adroits, aussi souvent qu’à qui de droit. Ouvrir son âme. Recharger les batteries. Panser ses plaies. Réparer l’armure. Envoyer valser le temps. Laisser une trace.

Mais quel âge avons-nous donc?

On s’en tape de l'âge. Traçons, y’a qu'ça qu’est bon! 

​​          philomonique - copyrighted novembre 2018

On n’a jamais vraiment voulu s’rencontrer

On a, comme des cons, réalité joué

Imité, inventé, trompé, adoré

Mais au grand jamais on ne s’est bien aimés

Pourquoi toujours courir ailleurs se chercher

Alors que l’herbe si verte pousse sous nos pieds

Aller- venir faut-il, pour mieux désirer

Y revenir encore pour mieux se leurrer ?

Rouli-roula, piégea, tomba, patatras

Rouli-roula, on vaut mieux qu’ça, j’te dis pas

On n’a jamais vraiment cru pouvoir s’trouver

On n’a fait qu’espérer meilleur double créer

Osé, fabulé, sur-naturalisé

Quelle folie que ce délire de s’rencontrer

Tu pars, tu m’quittes, tu parles d’une finalité

On s’est tout dit, allez, dégage le plancher

Quoi ? Une dernière fois dans tes bras me serrer ?

Tu rêves mon gars, plutôt sur ta bouche cracher

Prêchi-prêcha, arrête donc ton blabla

Prêchi-prêcha, on vaut mieux qu’ça, j’te dis pas

​​          philomonique - copyrighted mai 2017

 Le temps mutin va

Désancré

Le corps se pause

Affecté

L’esprit bamboula

Excentré

Cherche autre chose

A risquer

Une métamorphose

A tresser

Un errata

A conjurer

Amie

C’est ici-bas

Que la vie bat

Alors promets-moi

Ose la gnose

Hors-la-loi

Croque ta dose

D’halleluias 

​​          philomonique - copyrighted janvier 2015

Gnose: concept philosophico-religieux selon lequel le salut de l'âme passe par une connaissance

(expérience ou révélation) directe de la divinité et donc par une connaissance de soi

(18 Septembre 1971, Nahariya)

Je n’aurais jamais dû venir.

Je venais de garer le Pick-up Chevrolet "emprunté" devant le bistrot, troublé de sentir sa cuisse nue contre la mienne et la fraîcheur de sa paume sur mon avant-bras pendant qu’elle me parlait. Je l’adorais, Ionela. Comme un cousin, comme un frère, comme un père. Enfin, c’est ce que je me disais. Elle incarnerait mon premier amour, celui qu’on idéalise toute sa vie.
C’est qu’elle était belle à 16 ans avec son mini short en jeans, son T-shirt blanc moulant et ses bottes de cuir. Elle avait des yeux verts de félin ourlés de khôl et une bouche pulpeuse aux lèvres pleines comme un fruit mûr. Ses cheveux noirs, qui lui descendaient jusqu’aux reins, captivaient inéluctablement le regard des hommes tout en agaçant prodigieusement les filles.
Sa mère et son père, qui avaient survécu au pogrom de Iasi en Roumanie, en 41, avaient réussi à fuir leur pays et à fouler le sol israélien avec leur fillette le même jour que les miens, en 1959. Nous avions tous élu domicile dans un quartier pauvre de Nahariya, en bordure de mer, près de la frontière avec le Liban.
J’avais 21 ans, je venais de terminer mon service militaire obligatoire de 3 ans et j'entamais une formation en électronique. Ni très beau (je perdais déjà mes cheveux), ni très grand (plutôt râblé même), j’avais constaté assez tôt que ma force exceptionnelle, mentale comme physique, alliée à mon goût pour la philosophie, pouvait facilement hypnotiser mes interlocuteurs et même détourner l’attention de mes professeurs de mon rejet des règles scolaires et de mes notes assez inégales. S’il m’arrivait de causer du tort aux emmerdeurs, j’en jouais aussi le redresseur quand il le fallait. Rebelle solaire et charismatique, je fichais la trouille et j’aimais ça. Généreux avec mes proches, je dépensais plus que de raison et me servais directement en portefeuilles et denrées diverses dans la rue ou aux échoppes pour contrebalancer le manque. Sans parler de ma fréquentation récente d’épouses de commandant, de général ou de chef mafieux qui, en échange de mes menus services sexuels, me rémunéraient grassement et arrangeaient mes petites affaires. On me disait « bad boy », mais j’étais aussi un grand romantique à l’âme chevaleresque.
Ce soir, Ionela était sous mon entière protection. Je l’amenais à mon bistrot préféré pour son anniversaire. Ionela, ma cousine, mon amie, la prunelle de mes yeux. Ionela, la féminité et la beauté incarnées, qui s’était métamorphosée de petite fille malingre en jeune femme aux formes généreuses et fermes. Auprès de qui je me sentais investi d’une mission et le plus fier des hommes.

Je n’aurais jamais dû venir.

Il faisait chaud en ce début de soirée. L’air vibrait au son de « What's going on" de Marvin Gaye. Accoudés au bar entre les hauts tabourets, nous avalions notre première bière avec délectation en balançant nos corps sur la musique entrainante lorsqu’un type, très imbibé, s’est approché d’elle et a posé sa sale patte moite sur le haut de ses cuisses, à lisière de short. Elle l’a repoussé sèchement mais il est revenu à la charge, l’empoignant cette fois par derrière, lui saisissant un sein, qu’il a pétri comme un malotru. Ce trou-du-cul s’en prenait de façon irrévérencieuse à la plus belle personne qu’il me soit donné d’aimer. Mon sang n’a fait qu’un tour et j’ai attrapé le gars par le col de sa chemise pour l’envoyer valdinguer contre le comptoir. Il a rebondi, a accusé le coup, puis s’est précipité vers moi avec un verre qui trainait. On ne réfléchit plus. Légitime défense. J’ai saisi ma bouteille de bière et la lui ai fracassée sur le crâne. Il s’est écroulé sur le béton, visage en sang, immobile. Un homme s’est penché et a posé ses doigts sur sa carotide en faisant « non » de la tête. J’ai entendu les hurlements du barman et des clients. J’ai croisé le regard horrifié de Ionela. J’ai reculé, constaté la gravité de la situation et, sans attendre une seconde, je l'ai attrapée par le bras, l’ai poussée vers la sortie, l’ai soulevée pour la poser à l’arrière du Pick-up et l’ai emportée loin de là, dans un crissement de pneus assourdissant et un nuage de poussière aveuglant.

Nous ne sommes pas rentrés cette nuit-là. La plage nous a servi de lit et nous nous sommes étreints jusqu’au matin. Frère et sœur de sang, à jamais.
Le lendemain, la police est venue m’arrêter.

Je n’aurais jamais dû venir.

​​          philomonique - copyrighted août 2015

amour

au creux de ta main

j'ai suivi le flux et le reflux

et la ronde des saisons

j'ai senti pulser ta vie

sondé ton âme

j'ai bu ton passé

caressé ton futur

aimé ta peau

mais la magie est partie

je m'en vais

et reviendrai légère

chaussée de souliers d'argent

du pays d'Oz

philomonique - copyrighted mai 2015